O
sol morrendo, morrendo
por
trás das ilhas distantes,
a
paisagem um pouco antes
era
de um quadro estupendo.
Encostado,
contemplando
no
muro de contenção,
um
velho estende a mão
como
se a tarde saudando.
A
luz é um ponto branco,
no
tempo que se contrai,
depressa
o dia se esvai
sem
alarde ou solavanco;
a
lua é um convite franco
aos
entes que a noite atrai.
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